Je vous propose pour vous mettre l'eau à la bouche un petit poème dans lequel Hugo laisse voguer son imagination, puis pour finir un extrait nettement plus long mais tout aussi fertile... Décidément la pierre, la roche inspirent notre virtuose des mots...

Le pont

J'avais devant les yeux les ténèbres. L'abîme 
Qui n'a pas de rivage et qui n'a pas de cime, 
Était là, morne, immense ; et rien n'y remuait. 
Je me sentais perdu dans l'infini muet. 
Au fond, à travers l'ombre, impénétrable voile, 
On apercevait Dieu comme une sombre étoile. 
Je m'écriai : -- Mon âme, ô mon âme ! il faudrait, 
Pour traverser ce gouffre où nul bord n'apparaît, 
Et pour qu'en cette nuit jusqu'à ton Dieu tu marches, 
Bâtir un pont géant sur des millions d'arches. 
Qui le pourra jamais ! Personne ! ô deuil ! effroi ! 
Pleure ! -- Un fantôme blanc se dressa devant moi 
Pendant que je jetai sur l'ombre un oeil d'alarme, 
Et ce fantôme avait la forme d'une larme; 
C'était un front de vierge avec des mains d'enfant ; 
Il ressemblait au lys que la blancheur défend ; 
Ses mains en se joignant faisaient de la lumière. 
Il me montra l'abîme où va toute poussière, 
Si profond, que jamais un écho n'y répond ; 
Et me dit : -- Si tu veux je bâtirai le pont. 
Vers ce pâle inconnu je levai ma paupière. 
-- Quel est ton nom ? lui dis-je. Il me dit : -- La prière. 

                                    Jersey, décembre 1852.  

Ibo

Dites, pourquoi, dans l'insondable 
            Au mur d'airain, 
Dans l'obscurité formidable 
            Du ciel serein, 

Pourquoi, dans ce grand sanctuaire 
            Sourd et béni, 
Pourquoi, sous l'immense suaire 
            De l'infini, 
  

Enfouir vos lois éternelles 
            Et vos clartés ? 
Vous savez bien que j'ai des ailes, 
            O vérités ! 

Pourquoi vous cachez-vous dans l'ombre 
            Qui nous confond ? 
Pourquoi fuyez-vous l'homme sombre 
            Au vol profond ? 

Que le mal détruise ou bâtisse, 
            Rampe ou soit roi, 
Tu sais bien que j'irai, justice, 
            J'irai vers toi ! 

Beauté sainte, idéal qui germes 
            Chez les souffrants, 
Toi par qui les esprits sont fermes 
            Et les coeurs grands, 

Vous le savez, vous que j'adore, 
            Amour, raison, 
Qui vous levez comme l'aurore 
            Sur l'horizon, 

Foi, ceinte d'un cercle d'étoiles, 
            Droit, bien de tous, 
J'irai, liberté qui te voiles, 
            J'irai vers vous ! 

Vous avez beau, sans fin, sans borne 
            Lueurs de Dieu, 
Habiter la profondeur morne 
            Du gouffre bleu, 

Ame à l'abîme habituée 
            Dès le berceau, 
Je n'ai pas peur de la nuée ; 
            Je suis oiseau. 

Je suis oiseau comme cet être 
            Qu'Amos rêvait, 
Que saint Marc voyait apparaître 
            A son chevet, 

Qui mêlait sur sa tête fière, 
            Dans les rayons, 
L'aile de l'aigle à la crinière 
            Des grands lions. 

J'ai des ailes. J'aspire au faîte ; 
            Mon vol est sûr ; 
J'ai des ailes pour la tempête 
            Et pour l'azur. 

Je gravis les marches sans nombre. 
            Je veux savoir, 
Quand la science serait sombre 
            Comme le soir ! 

Vous savez bien que l'âme affronte 
            Ce noir degré, 
Et que, si haut qu'il faut qu'on monte, 
            J'y monterai ! 

Vous savez bien que l'âme est forte 
            Et ne craint rien 
Quand le souffle de Dieu l'emporte ! 
            Vous savez bien 

Que j'irai jusqu'aux bleus pilastres, 
            Et que mon pas, 
Sur l'échelle qui monte aux astres, 
            Ne tremble pas ! 

L'homme en cette époque agitée, 
            Sombre océan, 
Doit faire comme Prométhée 
            Et comme Adam. 

Il doit ravir au ciel austère 
            L'éternel feu ; 
Conquérir son propre mystère, 
            Et voler Dieu. 

L'homme a besoin, dans sa chaumière, 
            Des vents battu, 
D'une loi qui soit sa lumière 
            Et sa vertu. 

Toujours ignorance et misère ! 
            L'homme en vain fuit, 
Le sort le tient ; toujours la serre !  
            Toujours la nuit ! 

Il faut que le peuple s'arrache 
            Au dur décret, 
Et qu'enfin ce grand martyr sache 
            Le grand secret. 

Déjà l'amour, dans l'ère obscure 
            Qui va finir, 
Dessine la vague figure 
            De l'avenir. 

Les lois de nos destins sur terre, 
            Dieu les écrit ; 
Et, si ces lois sont le mystère, 
            Je suis l'esprit. 

Je suis celui que rien n'arrête 
            Celui qui va, 
Celui dont l'âme est toujours prête 
            A Jéhovah ; 

Je suis le poëte farouche, 
            L'homme devoir, 
Le souffle des douleurs, la bouche 
            Du clairon noir ; 

Le rêveur qui sur ses registres 
            Met les vivants, 
Qui mêle des strophes sinistres 
            Aux quatre vents ; 

Le songeur ailé, l'âpre athlète 
            Au bras nerveux, 
Et je traînerais la comète 
            Par les cheveux. 

Donc, les lois de notre problème, 
            Je les aurai ; 
J'irai vers elles, penseur blême, 
            Mage effaré ! 

Pourquoi cacher ces lois profondes ? 
            Rien n'est muré. 
Dans vos flammes et dans vos ondes 
            Je passerai ; 

J'irai lire la grande bible ; 
            J'entrerai nu 
Jusqu'au tabernacle terrible 
            De l'inconnu, 

Jusqu'au seuil de l'ombre et du vide, 
            Gouffres ouverts 
Que garde la meute livide 
            Des noirs éclairs, 

Jusqu'aux portes visionnaires 
            Du ciel sacré ; 
Et, si vous aboyez, tonnerres, 
            Je rugirai. 

                                    Au dolmen de Rozel, janvier 1853.